Tego ranka ledwo oddychałem, błagając córkę, żeby zawiozła mnie na pogotowie, ale nawet nie podniosła wzroku z telefonu. Po prostu przewijała dalej i powiedziała: „Jesteś dramatyczna, mamo. Nie przegapię Pilatesu przez to.” W piątek po południu, kiedy wyciągałem walizkę z tego podmiejskiego domu w Pensylwanii z biletem w jedną stronę w ręku, ona nadal nie miała pojęcia, co właśnie straciła.
Pierwszy raz, gdy zrozumiałam, że mogę umrzeć w kuchni mojej córki, Keurig nadal kapał do kubka podróżnego Sarah. To właśnie…