På min sons inflyttningsfest räckte jag min svärdotter täcket jag hade sytt i tre veckor, och hon höll upp det och skrattade: ”Är det allt, mamma? Det ser ut som en trasa”, medan hennes mamma rörde vid kanten med två fingrar och gav mig ett litet ”vad sött”-leende – jag plockade tyst upp min väska och gick hem, och nästa morgon ringde min advokat: ”Dorothy, de har precis fått reda på vem som egentligen ligger bakom huset de bor i.”
